La parola a Jurassico
Ieri,
dunque, abbiamo ricordato un grande amico di Jurassico: un amico fidato, uno di
quelli sui quali poteva far conto sul serio, uno dei suoi pochissimi amici
veri.
E’
dura perdere un amico all’improvviso, ed è ancora più dura quando vorresti aver
potuto fare qualcosa per prevenire un simile, tragico evento. E’ terribile non
aver potuto salvare qualcuno cui vuoi tanto bene, quando il tuo mestiere è salvare
la vita agli estranei.
Ieri
non ce l’ha fatta a parlare, Giuseppe.
Non
è riuscito ad andare al microfono e a dar voce ai suoi pensieri: probabilmente non sarei stato nemmeno capito,
mi ha detto.
Forse
ha ragione: mio marito è un uomo dai sentimenti profondi, ma non sono molte le
persone che lo intuiscono. Le sue modalità espressive dell’affetto non sono mai
comuni, consuete: bisogna saperlo interpretare. A volte è un’impresa: ma a
Loris quest’impresa riusciva. Si capivano, quei due, forse proprio perché si
assomigliavano, così schivi e ombrosi, ma con un cuore grande così.
Così,
ho chiesto a mio marito di dirlo a me, il suo pensiero: per trasportarlo qui,
in modo che non resti celato lì dentro per sempre.
Il
mio doppio con Loris
Il
tennis è uno sport che ti dà un’opportunità unica: quella di giocare in coppia
con un altro. Arrivare a giocare il doppio con Loris era un’impresa: lo dovevi
corteggiare, manco fosse stato una donna da sposare. E, in effetti, il doppio è
un po’ come un matrimonio: per farlo funzionare, bisogna lavorarci in due. Il
tuo compagno deve essere compatibile con te, più o meno al tuo livello
(altrimenti uno dei due deve far tutto da solo), bisogna capirsi e definire
bene i ruoli reciproci. Persino la posizione in campo è importante: ognuno dei due
tende a mettersi dalla parte del suo colpo migliore. Con Loris eravamo la
coppia perfetta: io mancino, lui forte sotto rete. Quando eravamo in vena, eravamo
davvero forti assieme.
Loris
era bravo, ma ombroso: qualche volta iniziava a sbagliare, e allora s’incupiva.
Come
nel matrimonio, se uno dei due entra in difficoltà sta all’altro sostenerlo:
mai cedere alla tentazione di scaricare l’uno sull’altro la colpa del pessimo
andamento della partita. Spesso le cose vanno proprio così: chi sbaglia accusa
il compagno di non aiutarlo per nulla, anzi, di provocare i suoi errori, mentre
l’altro si infuria per gli svarioni della controparte.
Accuse
più controaccuse, uguale partita persa.
Quando
lo vedevo indeciso, e iniziavo a scorgere quell’ombra sul suo viso, raddoppiavo
i miei sforzi: cercavo di recuperare, per rincuorarlo. Funzionava quasi sempre:
si riprendeva, ricominciava a giocare bene (com’era nelle sue non comuni
capacità) e vincevamo la partita.
Eravamo
proprio una bella coppia, in campo. Quel campo dove è crollato, quel campo che
non so quando avrò la forza di calpestare di nuovo. Ciao, amico. Mi mancherà, il
doppio con te.
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